tag:blogger.com,1999:blog-57454302007-08-13T13:30:07.485-03:00Karim Blairhttp://www.blogger.com/profile/10979961080059877343noreply@blogger.comBlogger6125tag:blogger.com,1999:blog-5745430.post-42515115392631113352007-08-11T03:16:00.000-03:002007-08-13T13:30:07.517-03:00

Desenhos de jade & postais da Caledônia & películas queimadas de filmes de Yimou & umas tantas folhas de um outono vermelho perdido em uma gaveta do armário. O mar destila pesadelos & fumaças & guinéus cunhados em subterrâneos. Um certo tráfico de ternura & fendas escurecidas e às vezes incendiadas & desejos misturados à açafrão & violetas. Fotografei algumas coisas que me pareceram importantes:

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A hora do lobo é o espaço entre a noite e a madrugada. A hora em que a maioria das pessoas morre, em que o sono é mais profundo, em que os pesadelos são reais. A hora em que a gente se sente perseguido pela angústia. E finalmente, a hora do lobo, é também a hora em que a maioria das crianças nasce. Ingmar Bergman - Vargtimmen (o grifo é dele).

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As cidades, como os sonhos, são construídas por desejos e medos, ainda que o fio condutor de seu discurso seja secreto, que as regras sejam absurdas, as suas perspectivas enganosas, e que todas as coisas escondam uma outra coisa. Ítalo Calvino - "As cidades invisíveis"

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"O floreio requer um gosto extraordinário, somente, quando sai bem, quando se consegue a proporção devida, não há com que se comparar essa letra que chega ao extremo de fazer com que nos enamoremos dela". - O Idiota - Dostoiévski

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Pequena & Exímia Biografia (porém precisa & poética) Divisão de Migração Cadastro de Estrangeiros Porto de entrada: Santos-São Paulo. as águas salgadas e a amurada do navio que ela não devia alcançar. as águas-algas verdes, sal-idades salíferas, pequenas feras, e os olhos dela sobre os olhos das águas do porto: petróleo e solstício. Caráter da Permanência no País: Definitivo. Nome por extenso:

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Acalma, coração. Esta é a tua mágica secreta que levou às conseqüências finais os lados lacerados de Paris: uma vela ardendo em Notre Dame e um barqueiro passando como um fantasma pela bruma. Ainda range, em alguma água-furtada, a cor escarlate das tuas tintas a óleo sobre a paleta e a tela exausta. Ainda escrevo com a mesma fúria que tu sabias que eu tinha. Por isso: calma, coração.

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