Eram 9h da manhã e andei rente aos muros, na sombra. Quatro quarteirões e o corredor depois da entrada pela primeira porta. Umidade relativa do ar: 65%. Pressão atmosférica: 1020 milibares. Ao fundo: nascer do sol com ônibus. Uns livros e desfocados. E uma improvável chuva depois da janela. Identidades: 1) crisântemos e rosas na escrivaninha. A escrivaninha: meu lugar preferido. Nem sempre o mais assíduo, apenas o preferido. 2) São Paulo: seus vitrais de mercado central e suas ruas que me atravessam, fragmentadas, diariamente. Peguei os papéis e subi a rampa até o primeiro andar. Mas tive muito medo. Desnecessário e inócuo. Faz dois anos, eu ia dizer, mas não tem mais importância. Dentre as várias identidades da cidade, sou a mais exposta. A que não se extingue nunca. Por isso, este sorriso e a tatuagem. A lanterna, a enfermaria, o pentagrama. Os pequenos feitiços. As coisas ilícitas e os duvidosos ganhos. O inferno submerso na minha desconfiança. Sem atenuantes. Desci a rampa até o térreo. Transitória.